Человек ложится и умирает. Выключается день за днем. Тебя никто не видит. Ни умирающий, ни клоуны вокруг него. Ты неважен себе, просто факт существования. Наблюдаешь процесс умирания. Порой садишься рядом на кровать умирающего. Любуешься сухостью кожи, язвами, внимаешь дыханию. Хочешь коснуться лица умирающего, изредка подрагивающих ресниц, пересохших губ, покрытых налетом, узнать не разрушаться ли его волосы, будто потревоженный древний манускрипт.
У кого-то другого он умер.
Я ещё не видел его смерти. Боюсь, умерев он потеряет свою ценность для меня.
Однако так восхитительно.
Мне не с кем говорить о смерти, мои любимые так отчаянно желают жить, всячески отбрасывая от себя мысли даже о её возможности.
Однако я-то хочу жить больше.