Все стремятся к свету. В каких бы дебрях не запутался бы человек, сложно погасить это прекрасное стремление, что так похоже на птицу. Все стремятся к свету, в своем стремлении путаясь, наступая награбли, порой принимая за "тот" свет пошлую фальсификацию.
Помнится давно, ещё когда мои колени часто отсвечивали зеленью, а в зубах стали появляться бреши, я часто ездил в деревню. Хотя толком и не деревня это была, полоса домов, отделенная от поля дорогой. Приезжали мы всегда поздно ночью на белой шестерке, с этими характерными круглыми фарами. Их то свет сгубил не мало живых созданий. Чаще всего страдали совы. Ослепленные, они бились о лобовое стекло, а порой и об открывающиеся двери. Грустно было держать эти перистые тяжелые тела в руках. Я всегда надеялся, что они выживут- они хоть и закатывали глаза, но признаки жизни подавали. Я клал их в пустые обувные коробки и уходил спать. Чуда не происходило, уже к вечеру в коробке повлялись черви.