Нос плачет о весне, глаза плачут о весне. Идешь по улице быстрым шагом, представляя собой заморожено-слезливый вид, сосулькой этакой, внимания много привлекаешь. Напрягает. Да и не только это. Завтра встреча с врагами, говорить желают. Последние ночи выделили долгие часы на размышления. Подумалось, живу как в книге, жанр смутный, то ли современная проза с альтернативным уклоном, то ли бытовой роман, то ли пьеса с сюжетом из Шекспировских. Я, конечно, мог бы уйти от этого, выбрав простой путь, путь благополучия, но во мне слишком сильно чувство справедливости, а посему я воюю. Напоминаю себе часто о том, что сам выбрал этот путь, а значит ныть - это критиковать свой собственный выбор, не уважать себя.